Уже под зиму вынуты ковры
И войлочные бродни-скороходы.
Когда вокруг смещаются миры
Ты беспристрастно слушаешь природу.
Но все же, страстью тайной обуян,
Вот там на дальней занесенной грядке,
Сидит в рубашке маленький тюльпан.
Среди других воткнутых в беспорядке.
Махровые и скромные сорта,
Во власти ли Морфея ли Эола,
Не разомкнут сведенные уста
Подобно слову.
Молчанием испепелив себя,
То клинопись то тайнопись Эзопа,
Оно от февраля до февраля
Во тьме кромешной высекает тропы.
Из оболочек прорываясь ввысь,
Сквозь мрак души и буден окаянство,
Не смерть пропеть, не возвеличить жизнь.
Хотя б оконце продышать в пространство