А Он опять уходит на рассвете
По первопутку в снежную крупу.
Как Чацкий, недождавшийся кареты.
Как Алитет, ступивший на тропу...
Ему чуждЫ домашние уюты
И нежное ласканье женских рук.
Ему претят хозяйственные путы
И сытый после ужина досуг...
В его холодных снах вскипают реки,
Блестит в распадках розовый закат.
Угасшие костры на лесосеках
Хранят всю недосказанность утрат...
Снимая боль, нас Время пеленает
И закругляет остроту углов.
И, зная всё, мы - ничего не знаем.
Тому и рады в окружении снов...
И лишь один из нас, наверно многих,
Не оглянувшись, открывает дверь.
И всё - ему: и дальние дороги,
И сладость Счастья, и венки Потерь...
2023 год.