То ли в осени мысли томятся,
то ли мучает чувство вины, —
только чаще и чаще мне снятся
камуфляжно-тревожные сны.
Город мой далеко от границы.
Жизнь светла и почти весела.
А во сне полыхают зарницы,
на дома опускается мгла.
Глубже в сон погружаюсь и вижу:
танки траками режут асфальт.
Перебежками — ближе и ближе —
в город входит колонна солдат.
Крик теряется, воздуха мало:
— Оставаться опасно, бежим!
Ноги ватные под одеялом,
будто спрятаться можно под ним.
Я с трудом размыкаю ресницы,
страх преследует и наяву.
Боже правый! Мне это лишь снится.
Как принять, что так люди живут?!
Не накликать беду бы — блудницу,
Мир горяч и немыслимо строг.
Говорят, если сном поделиться
на текущую утром водицу,
то не сбудется!
Дай-то всем Бог!