Художников и ежы музыкантов, и поэтов,
Всех этих
Творческих людей.
От их надуманных
Нескромных риторических сюжетов
Мозги свихнуться могут набекрень.
От их курлычащих воззваний и стенаний,
Как от осенних стай
Летящих к югу журавлей;
У вас проснётся грусть
Рассерженной печали
В назиданье
На той стране
Закрытых наглухо дверей.
Вам ничего не даст
Их мимолётный довод -
Листать эпоху вздорных дней.
Вас снова, как котят
Они затянут в суматоху
Без памяти прожытых в спешке лет.
Нет пищи для ума
В изнеможении людей свабодой удручённых
От тяжких нужд
Никчемного труда.
От их успеха
Вам не достанется ни крошки,
И вы не много
Сможете понять.
...
Какой был раньше чистый воздух,
Ан не умеют люди
Птицами летать?!