Так гулко тикают часы
И ночь не предвещает блага.
А мысли, вещие как сны,
Летают в ритме листопада.
Там за окном не видно зги –
Грядущих лет дороги скрыты.
Я вечный баловень тоски,
Уставший паж из Божьей свиты.
Скрипит перо, горит свеча,
В камине угли почернели.
Я просижу так до утра
И жизнь вернется, еле-еле...