Небо топленого молока, земля выгоревшей травы,
берег поросший чертополохом и сорняком,
лента Днепра посреди свободы и пустоты,
здесь можно быть мудрым, но дураком.
Ветер прохладный целует в шею,
и идет дальше по стеблям полевых цветов.
Туман отступил, но солнце еще не греет,
новый день наступить готов.
Вода бесшумна, звенит только тишина.
Роса под ногами разбилась о сапоги,
пытаешься осознать, но едва-едва
можно понять, что встретится на твоем пути.
Работа последняя, холст, подрамник,
эссенция легкости и надежды, созданной человеком,
талант и отчаяние, что было вывернуто наизнанку.
Куинджи, тысяча восемьсот восемьдесят один. Утро, Днепр.