Я покинул свой кров, — атмосфера не та...
И смотрели мне вслед посторонние люди.
Третий сорт — не ярлык, а ошибка Христа,
Даровавшего сердце и душу на блюде.
Я вошёл в сирый мир бесприютных дворов
И увидел изнанку рабочих кварталов,
Где под ухом весь день грохотало метро
И тепла теплотрасс по ночам не хватало.
На заброшенной даче иль в доме под снос
Визави мы сидели с судьбой и вздыхали...
И я думал, что жизнь — неплохое кино,
Если плёнку крутить не своими руками.
© 2023, Терентьев В. Ю.