Если чёрной крамолой рифмую строку,
Не лютует судьба — не кусает, не лает.
Знамо, ей довелось повидать на веку
Не таких узколобых, как я, мандалаев.
Мысль ухватишь за горло, как смелый мангуст,
А судьба стоязыкая нагло смеётся.
И молчу, как сконфуженный в ложе Прокруст,
А чего недоумку ещё остаётся?..
То ли вирши мои — ни купить, ни продать,
То ли в нынешнем веке искусства упадок…
Но для тати хмельной я люблю почитать,
В задымлённых пивных оседая в осадок.
Понимаю, до Блока едва ль дорасти,
Да и надо ль сословью дворовому Блока?..
И с изнанкою жизни скрепляя пути,
Бью под дых я рифмовкой своей кособокой.
И всегда мой гранёный «с горою» налит,
И никто в закоулках не двинет мне в морду,
Потому что босоте известен пиит —
Неподкупный, открытый, горластый и гордый.
Так и катит, порой от столба до столба,
Русской жизни телега, скрипя по уклонам,
Ибо к нам, горемычным, бывает судьба
Не всегда беспощадна… Порой благосклонна.
© 2023, Терентьев В. Ю.