В той книге меж страниц лежал цветок.
Хранил он звуки лета, голоса.
Горел полоской алою Восток,
И в лепестках его была роса.
Шмель разметал пыльцу в круг золотой.
Июльский дождь омыл его листы.
И вечером, под бледною звездой
Наверно кем-то сорван был и ты.
И был храним, как память светлых дней,
Как счастья легкокрылого глоток.
Пусть время сохранит твои черты,
Мой милый, хрупкий маленький цветок.