Вступила в права свои осень,
Окрестности позолотя...
Зелёные пастбища скосит
Косой проливного дождя.
Росою весь сад серебрится,
В нём ветры баллады поют.
Промокшие грустные птицы
Находят под крышей приют.
Опавшие стынут орехи —
Воронам их не расколоть.
Прощают природе огрехи —
Страдает намокшая плоть.
За птичек промокших обидно —
Хорошей погоды не жди...
Дождю нет конца — очевидно,
Недели — дожди да дожди...
Ах, как же всем хочется света,
Без солнца тоска, а не жизнь...
Дождями омыта планета...
Луч солнечный, нам покажись...