Образ жизни

 

Стихи это болезнь косноязычия,
я по-другому просто не могу.
Презрев людские правила приличия,
за мыслью ускользающей бегу.

Ловлю её, пока простоволосую,
едва лишь ухватив за волосок…
И говорить о чём-то скучной прозою
мне трудно, как глотать сухой кусок…

Ловлю другую, третью…их причёсывать,
таких безпечных, следует сперва.
Потом уже, как из снопа белёсого,
вязать, в воображенье, кружева.

Вязать, да распускать, коль не понравится
узор, проиллюстрировавший мысль.
Да, нелегко с такой задачей справиться,
Но раз за гуж схватилась, то – держись!

Стихи это болезнь косноязычия,
её я, если честно, не лечу.
Простите, что нарушив все приличия,
взгляд отводя, всё что-то бормочу…