Ну что, мой верный друг Роберто,
Свой завершил ты творческий забег...
Быть может, кто-нибудь, когда-то, где-то
Мне выскажет:"Чудак ты, человек! "
Мол всяческую ересь я твердил
В своих строках пронзительно-тоскливых,
Печаль на человеческие души наводил,
Что на мгновенья в жилах кровь застыла.
Ходил печальный, одинокий,
Странник унылый и чужой.
Как лес осенний обнажённый,
Как беспризорник не родной.
Но мне дарует утешенье,
Что всё же я оставил след,
Не очень яркий как Есенин,
Но тоже признан, как поэт.
Всему свой час, в мирском и бренном,
Не зря в народе говорят.
Готовлюсь к старости я верно,
Ведь мне уже за пятьдесят...
Своё наследие оставил,
Хоть путь тернистый был не прост.
В стихах ни капли не лукавил,
И не хватал я с неба звезд.
Успех, величие и лавры
Мне, право, было ни к чему,
Писал стихи не ради славы,
А просто этим я живу.
А мой читатель был мне верен,
Им принят был я всей душой,
Сейчас, как никогда уверен,
Давно я стал ему родной.
Случится ли тот чудный миг,
Шепнёт ли Муза мне мотивы?
К тебе, читатель, я привык,
С тобою был счастливым.
Но все земные наши годы
Без сожалений и любви
Пронзительно нам напевают ноты,
Подчас чужие для души.