Непросто, это всё не просто -
понять души своей порывы,
стоять у берега, где ивы
и о высоком размышлять.
О том, что хорошо, что плохо,
как правильно смотреть на небо,
мечтать о том, что вот бы мне бы,
мечту делами подкреплять.
И вспоминать, как раньше в детстве,
с друзьями - жили по соседству,
в домах, похожих друг на друга,
стоявших, как один, по кругу,
любили мяч с утра гонять.
И заливаясь ярким смехом -
увы промчавшаяся веха,
когда кредиты - не помеха,
не давит грузом ипотека,
и в человеке человека ,
не бренды мы могли узнать.
Когда легко не соглашаться,
искать, творить, дружить, влюбляться,
и спорить, не всегда по делу,
и на асфальте белым мелом
любимой девушке писать.
Конечно, это всегда проще,
стоять с мечтой в дубовой роще,
смотреть на облака и дали,
о том, о чём тогда мечтали,
о светлом детстве вспоминать.
Не думать, ну, а что же дальше,
уметь не видеть разной фальши,
не улыбаться без причины,
и верить в то, что мы едины,
уметь прощать и понимать.