А сердцу хочется влюбиться,
Лететь, без устали, вперёд.
В душе, от силы, только тридцать,
А паспорт, право, просто врёт.
И в отраженье не морщины,
А просто зеркало в пыли.
Уже седьмая годовщина,
И у кровати костыли.
А ей бы в пору закружиться
В волшебном танце до утра,
Чтоб до рассвета не ложиться,
Встречая солнце у костра.
И приобняв за плечи нежно,
Он застегнет на ней пальто,
Всё так легко и безмятежно,
Теперь, увы, совсем не то .
И на погоду крутит ноги,
И всё давление шалит,
Ведёт с соседкой диалоги,
От том, как всё порой болит.
Она подумает устало,
Ведя ладенью по лицу:
Родная что с тобою стало,
Неужто всё идёт к концу.
Ничто, увы, не возвратится,
И неизбежность сердце жжёт,
И ведь в душе, от силы тридцать.
А паспорт? паспорт, право, лжёт...