Вот.
Как десятый год.
Я ношу по тебе траур.
Вспоминаю окрестности твоих окраин.
Сжимаю ключи в пальто.
Ни в ком нет твоего.
Настоящего.
Женского.
Нежного.
Взгляда.
Тебе нравилась мята.
Чтобы горели губы.
Теперь я раскладываю на минуты.
Наши с тобой встречи.
Мне не становится легче.
Я слышу фантомные крики.
Запахи красной, как кровь гвоздики.
Удары и визги.
Груды тяжелых металлов.
Звуки бьющихся стекол.
Бокалов.
И твое лицо такого сливочно-белого цвета.
Застывшее на кассете.
Которую я пересматриваю без звука.
Слышать голос - сплошная мука.
Но он прорывается, сквозь тишину.
Вызывая во мне вину.
За то что я здесь.
И мне не достать до небес.
Дышу и живу.
Живу и дышу.
Ношу свое тело и существую.
Тревожу тебя своими стихами.
А ты меня - своими зелеными.
Перламутровыми глазами.
Я все еще ищу тебя.
В чужих чертах.
Которые я вспоминаю в своих снах.