Умыта дождями унылая роща.
Берёзы-рабыни не плачут, не ропщут.
Отхлёстаны осенью злой не за дело.
Обвисшие космы совсем поредели.
Меж белых стволов влажный воздух гуляет,
как будто невесту себе выбирает –
одну нежно гладит, другую целует,
на ветви побитые ласково дует.
А осень-хозяйка, творившая лихо,
во зле обессилев, раскинулась тихо
под ноги берёзам, где мягко и сухо.
Слаба Ноябриха, несчастна старуха...
Берёзы умытые всё ей прощают,
последним листом золотым засыпают.
И нет им от роду свободы, невинным,
у белой зимы скоро будут рабыни.
Корнями в земле – вот их счастье земное!
Свобода – в золе... Потому-то в покое,
покорны невзгодам во веки берёзы.
Всё вынесут: зной, ураганы, морозы.
Гляжу я на них и с любовью, и с грустью...
Как схожи характером с матушкой-Русью!
3.11.23.