С недавних пор я стал писать стихи.
И думал про себя, что гений.
Что все они настолько велики.
Что равных не найти творений.
Я думал, что художник и поэт.
Что мастер выразительного слова.
Что выше, только Тютчев или Фет.
Что выше, поднимусь их скоро.
Что тысячу стихов я напишу.
И все они найдут своё признание.
Но честно по секрету вам скажу.
Они сплошное разочарование.
И если их прочёл бы Пушкин.
То вряд-ли бы убил его Дантес.
Он сам бы застрелил себя из пушки.
Прочтя хотя бы несколько словес.
Мой монумент не зарастёт травой.
Его себе я вовсе не воздвигну.
Покроюсь лучше пылью вековой.
И тихо в безызвестности погибну...