Я в ноябре, как будто бы в угаре.
Сорвусь в пике, порадовав молву,
Найду вчерашний Питер в Краснодаре,
Но потеряю в Питере Москву,
Не испугавшись, что закрыты двери,
Что вместо снега пепел от мостов.
Пусть в ноябре дождливые потери
Летят, как комья злых и грязных слов.
И всё ещё беру порой гитару,
Блатным аккордам переводу нет.
Я свой в Твери, Минводах, Чебоксарах
Оставил след, как уличный поэт.
Пусть было там и зябко, и сурово,
Зато честнее, жёстче в сотню раз,
А здесь в лицо не произносят слово,
Которым можно врезать между глаз.
Ноябрь мне за воротник прольётся
Стаканом водки, роксом вискаря,
А в Омске больше, чем в столице солнца,
И холодней вечерняя заря.
Идти мне в новый поиск без оглядки
На тех, кто в спину наставляет ствол…
Ложь в чашку кофе выпадет осадком,
Но не умрёт ни Цой, ни рок-н-ролл!
© Сергей Ефимов