Я как кости игральные буквы в ладонях трясу.
Рассыпаются чёрные строки на девственный лист.
И не знаю опять что они мне сюда принесут,
Я маэстро сейчас иль бесталанный артист...
Вот бы вытряхнуть душу, да и упрятать в шкафу...
Пусть пирует, порхая, вечно голодная моль.
Каждый спрашивал небо. Небо, зачем я живу?
И зачем я испытывал всю эту радость и боль?
Звёзды падают, падают, падают. Падаю я.
Ведь паденье по сути всего лишь полёт.
Одиночество - форма свободы, а вечность - петля.
И безумия в здравом уме никто не поймёт.
Наши души похожи на разные виды огня.
И пылают, и тлеют, а многие просто гниют.
Эх, найти б мне дорогу в такие края,
Где и песен тоскливых не знают, и не поют...
Буквы падают, падают, падают. Будто вода.
И сливаются в бурные реки ручьи этих строк.
Словно кости игральные - не угадать никогда.
Может замок тебя ждёт, а может запрут на замок...
И надрыв от истерики трудно уже различим.
То ли радостный хохот, а то ли надсадный вой...
Мы упали, сорвались или же просто летим?
Впрочем разницы нет. Держи мою руку рукой.