Как странно, что мои стихи читают,
Они просты, да впрочем, и пусты,
Глаголом мудрым, вроде, не сверкают,
И не кричат, по своему грустны,
Я к звездам не стремлюсь, зачем мне это,
Кто выше заберется, больнее упадет,
Тепла бы в них чуть чуть, и лучик света,
Кто прочитает, пусть с собою заберет,
Уж позади осталась вся дорога в небо,
Мои мечты, желанья счастье и любовь,
Еще я напишу перед уходом в небыль,
А может и не так? Все повторится вновь?
Дарю стихи. Быть может пригодятся,
Мне все равно, не помню, что писал,
Ну что поделать. В голове роятся,
И может к лучшему, поэтом что не стал...