Когда умерла моя бабушка, у неё было много вещей.
Я был молод, похоронили бы скорей.
Сильно страшно от гроба. Плачешь от жалости или страха?
А потом её комнату в мою переделали с размахом.
В кошмарах она стучалась в дверь, говорила: «Пошли».
Я замирал и пятился, орал в зимней зари.
А щас так жалко, что не осталось бабушкиных вещей.
У неё был кардиган вязаный, на пуговицах, как цыганский без вшей.
Вот бы в нём по улицам пошагать.
И бабушка бы в раю: « Ёб твою мать».
Я храню бабушкины пуговицы и икону.
И попрошу сильно прощения, когда сдохну.