Художник создавал Любви портрет.
То были пары в их соединенье.
Тогда Любовь ему шепнула: "Нет!
Не выражено к целому стремленье!
Пиши разлуку, дальние края,
космические даже расстоянья.
При встрече ярко проявляюсь я,
и вдруг слабеет новых встреч желанье.
Огню свиданий топливо разлук,
как жизнь сама, порой необходимо.
Добавь в палитру краски вечных мук.
Иначе все твои картины - мимо!"
Подумал живописец: "Неспроста
приходят мне такие откровенья".
Стал рисовать распятие, Христа,
какие-то скитания, мученья.
Любовь: "Я вновь похожа не вполне.
Ты в крайность снова сильно уклонился.
С каких же это пор, ответствуй мне,
мой облик так сурово исказился?"
Так и идёт их вечный разговор.
Мне слышать эпизоды приходилось.
Порою холст бросает он в костёр,
поскольку что-то вновь не получилось.
И вновь за кисть берётся, слёзы льёт,
не ест, не спит, вздыхает то и дело.
Вот тут подправит и вон там сотрёт,
чтоб дух Любви проявлен был и тело.
Но вновь и вновь меняется она,
живая, неподвластная... И всё же
о ней во веки все и времена
ценитель говорит: "А что... Похоже..."