Промозглым утром скалится ноябрь. Детей не выгнать из-под одеяла. На улице фонарный канделябр едва тусклеет – только толку мало. Всё меньше света, всё короче день, а птичий гомон всё слабей и глуше. И холодно, и что-то делать лень, и ветра сырь высасывает души. Всё ближе долгожданная зима – ну, а сейчас гнилое время года. Мокрицы тел, что прятались в домах, блевотой вытекают на работу. Троллейбусной постылой толкотнёй приветствует людей простывший город. А осень то прикинется весной, то злобно скажет:
– А весна не скоро!