Бродя пустынными дворами, осенний ветер, как поэт,
рифмует шорох листьев палых с лучом закатным из-за туч.
А луч, скользнув на купол храма, вдруг возжигает дивный свет -
свет невозможный, небывалый, свет, что душе моей, как ключ.
И я - с душой, как на ладони -
стою у мира на виду,
быть может, чуждый всех гармоний,
а может, главный в их ряду.