Как жаль, что мы не назначаем времена года,
Ведь так была на земля сплошная золотая Осень...
Ноябрь лукавый: дождь стеной и снег,
Он по сибирским меркам месяц хлада,
Безмолвен речки выстуженной брег,
Ждёт он, тщедушный, вьюг и снегопада.
И ведь дождётся - туч сплошная мгла
И чернота бесформенная леса...
К Реке родимой зорька привела,
Как ране небо в звёздах Геркулеса.
Он стал созвездьем, брег же рубежом:
Река внизу, вверху - крутые горы...
Рисую высь простым карандашом,
Сухим вином - Реки своей заторы.
И так всю жизнь, картин скопилась тьма,
Где лишь одна - Шаг в пропасть, для ума.