Признаюсь вам, друзья-поэты,
Что рылся в рифмах как в дерьме
И рассуждал про то, про это:
О том как классно было летом
И как паршиво в ноябре.
Самовлюблённым виртуозом,
Войдя в азарт, задор и прыть,
Свои словесные поносы
Вплетал в стихи, как ленты в косы,
Стремясь весь мир ошеломить.
Бывало, мучаясь бестемьем,
Сверлил глазами пустоту,
И графоманство блудной тенью
Мозги кошмарило мигренью,
Как в наркотическом бреду.
И одержимый миражами,
Писал как будто бы дышал,
И книги плыли тиражами
Во снах моих перед глазами,
А я автографы давал.
Писал без всякой перспективы
Про губки, ножки и альков,
О кобылицах златогривых...
И пополнял свои архивы
Никем не читанных стихов.
На днях, пока читал соседке
Свой стих о пользе сквозняка,
Она свалилась с табуретки,
И, как в дешёвой оперетке,
Крутила пальцем у виска.
Не ройтесь, милые поэты,
В бездушных рифмах, как в дерьме,
И не пишите как в кювете
Цвели ромашки прошым летом,
А этим летом на холме.
Живу в коттедже под Калугой
И не пишу совсем стихов,
Зато с роскошною подругой
Танцую бойко буги-вуги
И на лугах пасу коров.