* * *
Казалось, никогда не надоест
Игра. И ты в мальчишеском запале,
Лишь потому избег опасных мест,
Что ангелы за шиворот держали.
Шуршанье терки, (праздничный салат?),
Герои книг с тобой не знали сладу.
А ты и виноват — не виноват,
Мячом порушив зимнюю рассаду.
Внутри сжималось что-то от картин,
(еще так мало знал тогда про душу!),
Когда борта нехитрых бригантин
Последний раз бросали взгляд на сушу.
А помнишь как кружилась голова
Когда, шепча истории простые,
Ступни босые трогала трава,
Что помнила Руслана и Батыя.
Теперь на поле, что не перейти,
Где каждый колос — встреченные лица,
Набрасываешь контуры пути
Пером, пугливо взвившейся Жар-Птицы.
08.11.2023г.