Я лежу в конверте правды.
Ровный белый чистый лист.
Я не сразу был помятый,
Пролинован, сжат, ворсист.
Было малое бюро.
Там хватало всем работы.
Утром, в каждое перо
Вкладывая часть заботы,
Приходили мастера,
Не страшась честного дела.
Чтоб достойным стать пера,
Нужно в душу облечь тело.
Нас по ящикам фасуют
Изменять чужие жизни.
Всех по разным адресуют,
Не оповестив про визы.
Смыслы сразу же живут
В полотне нашей структуры.
Но потом их все сотрут,
Скажут, мол, не та текстура.
У кого-то вытрут угол,
Прижимая нервно ластик.
А кого порежут грубо
За предательство фантастик.
И летит лист за листом
В бесконечном листопаде.
Прикрываются зонтом
Те, кто не готов к расплате.
Те же, что пока живы,
Пишут, мажут и линуют.
Убивают, как и мы,
То, за что потом воюют.
Я принадлежу природе,
Обрисованный в одно.
Адресованный свободе
И тому, кому дано.
Я заточен под фигуру,
Сильно вымерен по швам.
Я вникаю словно гуру
В жизни внутренний экран.
Мне дана такая честь -
Выдать неким утверждение,
Что таит любая весть
Преступление и спасение.
Я - способность честно мыслить,
Тонкий едкий проводок.
Запредельно точный выступ.
Громко вырванный листок.
Октябрь 2023