Кончался день, скучая на исходе,
Какой мороз, тепла бы на часок!
Я шёл домой, и рядом, в переходе
Услышал скрипки тонкий голосок.
Сбегая спешно по ступенькам белым,
Я слышал, как стихали голоса….
Нет, не играла – скрипка просто пела,
И музыка взлетала в небеса.
Играл мальчишка. Может, лет двенадцать…
Пустой футляр, приставленный к стене…
Он не привык и продолжал стесняться,
Стараясь быть с собой наедине.
Я понимал, что мысли о доходе
Отброшены спокойно и легко,
Ведь он играл сейчас не в переходе,
А видно где-то очень далеко.
Мелодия, рождаясь, исчезала,
Сливались ноты в разных голосах,
Кричали «браво» из большого зала,
И он смущённо опускал глаза.
Вот так и в жизни – есть всегда начало,
Судьба судьбой, мы не подвластны ей.
… Я шёл домой, а скрипка всё звучала,
И растворялась в музыке своей.