Ах ты, клён опавший, много раз воспетый,
Неизвестным кем-то, и большим поэтом,
Что себе казался вот таким же клёном,
"Только не опавшим, а вовсю зелёным".
Гнёшься у дороги так же, как и прежде,
Друга поджидая будто бы, в надежде...
Только не вернётся золотоволосый,
Тот, что пел когда-то про берёзок косы.
Кто умел услышать каждую травинку
И водил беседы в рощице с рябинкой.
И тебе хватило нежности поэта,
Вот ты и тоскуешь, не забыв про это.
Сколько раз с тех пор листвою отгорел ты!
Без него как будто вдруг осиротел ты.
В дождь, и под метелью, глядя на дорогу,
Ты, как пьяный сторож, ждёшь его, убогий.
И берёзы в белом по нему скучают,
Звонкого поэта, плача, вспоминают.
Месяц жеребёнком в сани запрягался,
Да и тот поэта ждал и не дождался.
Лишь однажды гений на земле родился,
Что душою с клёном взял, да породнился!
Память лишь осталась, да в лесу осеннем
Листья, осыпаясь, шелестят: "Есенин"...
Фотография Сергея Есенина - из открытого источника