Для тех, кто строит замок на песке,
Нет прошлого, длиннее, чем волна,
Нет будущего, ближе, чем луна.
Нет ничего, прочнее облаков,
Верней, чем ложь,
Надёжнее, чем дождь...
Возможен целый город из песка,
Из призрачных надежд, из пустоты
В подземных улицах ракушняка,
Из ветра южной золотой мечты?
Он слился с берегом, приник к волне,
Он повторяет абрис той дуги
Внутри себя, по крышам и в окне,
А на песке останутся круги.
Прибрежный город
гавани дворов, заливы парков, отмель площадей
Так затвердил, что повторять готов,
Как самую святую из идей.
Вот только тронь,
Рассыплется песок,
И тикают песочные часы,
От вечности отстать на волосок -
Таков зазор, таков урок, таков посыл.
На чём ты держишься две сотни (с лишним) лет?
На свитке бронзового дюка на посту?
Сползающий по глиняной скале,
На кранах в заколдованном порту?
На лестнице, ведущей в Гибралтар?
На трёх китах - арбузах из степи?
Качаешься ты, как воздушный шар,
Словно корабль на якорной цепи.
Живёшь одним движением частей,
И весь ты состоишь из суеты.
Немыслимый без пляжа и гостей,
В развалинах французской красоты.
Ты Вавилонской башней из песка
Восстал, но изобрёл понятный всем язык,
Который сохранится на века,
Когда песок просеется из книг.