Ох, не матушка Россия,
И не братик мне москаль,
У неё глаза косые,
Как татарская печаль.
Перелески и дубравы,
Водка, лапти да соха,
И мутант орёл двуглавый
С грозным взглядом петуха.
Грязь осенняя распутиц
Городов и деревень,
А в домах унылых улиц,
Пьяный вздор и дребедень.
Там безумная гармошка,
Душу в клочья рвут меха,
Кислых щей остывших плошка,
Да преддверие греха.
Как в исподнем да не свежем,
Знать судьбе наперекос,
Та гармошка душу режет,
Как коса траву в покос.
И хрипят меха до боли,
От неведомой тоски,
Про удел нелегкой доли,
Что хлебнули мужики.
Про безвыходность и серость,
Череды грядущих дней,
И сыновнюю неверность
К странной родине своей.
Как из давней страшной сказки,
Вышла мачеха, не мать,
И взамен любви и ласки
Стала деток убивать.
Подняла сынов с постели,
Не сказав за чью вину,
И в февральские метели
Погнала их на войну.
Были б люди, а не стадо,
Не пошли бы на убой,
И не стала б им наградой,
Смерть за дикий их разбой.
Не за царские витии,
За посмертную скрижаль.
Нет, не матушка Россия,
И детей её не жаль.
22 января 2023