***

Однажды по причине сильной  встревожилась моя душа. Ой-ой!
Но не успел я что-то предпринять... Как всё забылось! И покой.
Что за причуды?! Почему?  В чём сумерки позорного преображения
столь быстрого?! Что за равнодушие души?! Что за ужас  отторжения
печального? Так быстро. Так легко. Теряюсь я. Я не люблю себя!
Я замыкаюсь. Я глупо маюсь. Я растерян. Я живу почти скорбя...

Представьте... Жуткий ураган цветок  наипрекраснейший сгубил.
Прижал к земле. И лепестки все смял. Цветок  подобного не заслужил.
Но я... Любуюсь ураганом. И созерцая гибель, ветром наслаждаюсь.
Что мне цветок?! Не сострадаю.  Стихия привлекательнее. Каюсь.
В восторге я от крыш летящих, от вырванных деревьев и от мусора
кружащегося, словно стая чУдных, страшных птиц. И от забора,
волнообразно танцующего, как множество нелепых, огромных змей.
Кайфую. Я в очаровании от ожившего песка, земли, кустов, камней.
Но вот... Внезапно всё затихло. Остановилось. Сникло. Ураган пропал.
И  жалкая картина предстала предо мною.  Я очнулся. Я словно спал,
И, наконец, проснувшись, ужаснулся, увидев разрушение и хаос.
Я растерялся,  сник, я пожалел, что наслаждался ураганом. Каюсь.
И я безмолвно зарыдал. Мне, как удар ножом, -  цветок.  Я сам не свой.
Плоть белоснежную поверженного Ириса. Увидел! О, что за дикий вой?
Не удержать эмоций. Лихорадка сострадания. Увы! Смешно. Но он...
Такой беспомощный и нежный в гибели своей. Такой... Совсем, как сон
прекрасный и потерянный при просыпании. Ускользнувший. Не найти.
... Листки цветка, измяты, скомканы, не дышат. Они, увы, уже в пути
в другое бытиё. И стебель тонкий мёртв. Растоптан. Смят. Истерзан.
И понял я... То не цветок, то...  Я на полпути туда. Уродливо повержен.