И будет идти снег. И будут сверкать витрины,
И каждый в своей норе будет пить свой глинтвейн.
Скоро каждый из нас пойдёт штурмовать магазины:
Горошек на оливье, шампанское и портвейн.
Кутаясь в плед уютный, обняв ладонями чашку,
Чтоб растопить осколки льда у себя в душе,
Будем смотреть в окно. Какая-то там дворняжка
Плюхается в сугробы, сама как сугроб уже.
А между нами жизнь плетет макраме. В паутину
Рельсов, дорог, мостов сдался бессильно мир.
Ворох надежд давно в старой Вселенной сгинул…
Тают мечты, как в кофе выложенный зефир.
Встретимся ли еще? Вряд ли об этом стоит:
Осколочки артефакта в разных музеях хранят.
Мудрость давно уже праздности козни строит,
И глупости лишь во снах радугами пестрят.
Но будет идти снег. Пушистый. Под светом ярким.
Ему нипочем коллапсы и низменная возня.
Укутает наше счастье, утерянное под аркой,
Тогда, постаревшим летом, где мы были ты и я.
И будет идти снег под музыку злого ветра,
И каждый в своем камине свои же сожжет дрова.
Я нацеплю пуховик, а ты лишь пальто из фетра…
Но в каждом из нас живут одни и те же слова.
Крепко вморожены в лед и опечатаны бытом.
Айсберг, глухой мороз и слой миллионов лет.
А снег... он будет идти. Искренне и открыто.
Жаль, что такой свободы у каждого просто нет.