И пусть поэт умрет,
Его муза будет дальше жить,
К другому не уйдет,
Свою верность будет хранить.
А ты то думал: почему...
Мы все до жути разные -
Как на ухо тебе муза шепнет,
Так и увидишь глазами ясными.
Вот сядешь писать в окружении свеч,
А она мелькнет за окном,
И сразу станет понятно,
Как писать про солнце, ветер и гром.
Ведь кому-то он будет приятен,
А кто-то выразит боль...
Другой напишет о вечном,
А я напишу про любовь.