Я считаю каждый момент, и вот вам сумма:
Сегодня отчёт, завтра холодное море,
Где меня никто не узнает в красном пальто и не найдёт,
Затем Рождество, а после завал из замшелых страниц архивов.
И наконец последние силы я брошу на то, чтобы смотреть не в ваши глаза,
И считать не наши финансы.
И в этом плане, слепящем своим фиглярским глянцем,
Нет ни минуты на ваши драмы, ни вечера, чтобы подкрасить воду в стакане
И становиться пьяным, настолько пьяным и невозможным,
Что писать вам, безбожно и до скрежета честно,
Упиваясь ядом вашего ‘просмотрела’ и пьянея дальше, вспоминая с каким кокетством
Вы вонзали в меня клинок за клинком.
О чем бы я вам написал? Да обо всем.
О том, что понял, как слиться с листвой воедино,
И что шелест морской чешуи может делать меня счастливым!
Счастливее, чем психотропный кивок генерала,
И даже знакомая боль под ребром, и звоны бокалов.
О том, что вы меня протащили мордой через болото
Достаточно сильно, чтоб я услышал, как умирают заводы,
Что в песне ветра есть мотивы Пинк Флойда,
И что в этих мотивах можно сжечь свою душу и вашу кофту.
О том, что совсем перестал целоваться… да просто бросил!
Что в этих стенах понял, как связаны осень и восемь -
Также как мы : невыносимо, неправильно и абсурдно.
Долью черной воды в стакан и пойду брошусь в урну.
О том, как громко молчите, как обрели черты нескольких точек,
Как я умираю чаще, чем просыпаюсь, высушен и обесточен,
Как в толпе вижу вас, и с осью абсцисс сливается кардиограмма,
Но потом вспоминаю, кто вы такая, и умирать снова становится рано