красные ноябрьские закаты
город пеленают новизной,
у врачей не стираны халаты,
у деревьев, кровью, под корой
сок струится жаждою и жизнью,
пробиваясь сквозь труху времен,
застревает срубленною мыслью
будто каждый городом клеймен.
будто ветер здесь врачует раны,
пылью присыпая боль утрат.
по ночам посчитаны бараны,
по утрам, на выдохе, разряд
врач вонзит в бесчувственное тело -
просыпайся, чертов анархист,
свято небо словно обмелело,
да и ты такой себе артист,
отыграл все роли, без аншлага,
на подмостках города любви.
а к деревьям сделать бы пол шага,
чтоб припасть к струящейся крови,
ощутив березовую влагу
на своих обветренных губах,
разорвать незримую бумагу
на которой твой роман в стихах
был записан, вольно ли, не вольно,
жуткий комикс правильности дней.
а рассвет, ноябрьский, колокольный,
собирает в город вновь людей.
вновь врачи, халаты,
песнопения,
звукоряд рождения зари -
дерева, ветра и откровения,
и дыханье будущей зимы.