Мне грустно вставать в понедельник,
И сквозь тряску идти на перрон,
Каждый третий из нас не бездельник,
Каждый третий считает, что он.
Сажусь в свой вагон, и я еду
В безысвестность рабочих трущоб,
Где каждый - кирпичик системы,
И не знает какой ему счёт.
Каждый просто задаром, бездушно,
Отдаёт он себя целиком,
Каждый час, каждый день, каждый месяц,
А потом идёт в гроб босиком.
Я не знаю конечно ли это,
Но мне кажется всё-таки нет,
Каждый хочет в сердцах быть поэтом,
Но никто им не станет вовек.
31.10.2023 А.Степанов