в голове нет места пробелам,
мысли слиплись и катятся
(кстати, такое соударение называется неупругим),
катятся в поисках тангенса
для угла в тридцать градусов
и аргумента к вопросу
«что такое любовь к жизни?».
единственное, что меня радует, это информатика;
единственное, что меня точно убьёт, это шины.
в голове нет места пробелам,
когда она занята всяким хламом
(скажите, к каким вы хотите прибегнуть мерам,
чтобы всё очистить и назвать храмом?).
в голове нет места пробелам,
только мысли крутятся,
что я могла бы быть нужной и кем-то любимой
(иногда наивно мечтаю о принце на коне белом,
но как-то он постоянно скачет мимо).
в глазах нет ни капли усталости,
сами посудите,
какой человек пишет стихи ночью?
знаете, нет ведь большей радости,
чем укутаться в свитер
и стать безумным властителем строчек.
скажете: «круто, как умело стреляешь словами!»
а потом за спиной: «ни рифмы, ни слога, ха-ха, хи-хи».
но на деле глаза мои вам умело соврали:
я очень устала,
оттого и пишу стихи.
28.03.23
23:47