В густом водовороте облаков,
Как под клоками нестерильной ваты,
В попытках сбросить плен своих оков
Всплывает Солнце, как утопленник, не взятый
Для жертвы в омут пасмура дневного —
Такая треба слишком высока.
У тьмы не хватит сил попрать святого,
И нимб его сжигает облака,
Срывая бальзамирующий бинт,
Нетленным обнажая естество.
Пока ещё не выдумали чин
Что в мумию б упрятать божество
Способен был немыслимою волей:
Ноябрь явно в этом прогадал.
Остры ветра, что тучам распороли
Их чрева. И со скорбью выпадал
Последний грустный дождик в осень эту.
Морозит ночь, и утро. Только снег
Теперь грозит холодным игом свету.
И всякий вмёрзший в воздух человек
Возносит руки мысленно в осанну,
Моля светило тучи побороть,
В своей душе алкая непрестанно
Лучом согреть от судороги плоть.