Я знаю, прежде было, чуть иначе
А нынче, каждый – профессор
Всю жизнь учился дворник – дядя Миша
И стал магистром над метлой
Несмотрит в мусор он
Зачем ему свинарник
С небес, направлено течение идей
Здесь, геометрия движений
Отточенных, до мелочей
Он зрит на мусор мирозданья
Вернее – на страданья и мечты
Метла, сотворенная человеком!
О, если б не она, как жили б мы?
Монеты – чьи-то слёзы
Иль излишки жизни, в виде недопитых бутыль
Затоптанна листва, что радовала нас в начале –
Снесённые на мусорку, в утиль
Умей б летать – подмёл бы облака
От наших жутких и себялюбивых смрадов
Он, до конца недели, дал зарок – не пить
В протест, всем сразу мировым изъянам
С утра, он задаёт тон нашим настроеньям
Да, иногда дрожит его рука
Когда увлёкся он, иным теченьем
Неподалёку, поставленного ларька
Работает, где – королева швабры
Доцент, биологических наук
И знает всё, о пыли нашей бренной
Без микроскопа и исследовательских мук
Вернёмся же, к метле – это ж, кадило в церкви
Которая, вся есть – земля
Интеллигент, – протоиерей забвенный
Коннектус, подключениум к асфальту –
Вот, что есть его метла
Где мы, лишь папки
Без права форматации судьбы
Печали, радости – все их перемещенья
Проходят чрез компьютер тот, увы
О филосов, в сужденьях вознесённый
Он оштрафован вновь и вновь
Зачем профессору, такого уровня – зарплата?
Он царь метлы
Чего желать ещё?!