Нет, я б, конечно, почитал стихи, какой такой поэт?
На что транжирит капитал минут шестой десяток лет?
И, коротая вечера, в тиши над текстом допоздна
Узнал, какой я был дурак, что раньше этого не знал.
Довольно, сердце не пытай. Не трать отпущенных часов.
Песком, надежду не питай успеть, устроив марш-бросок.
В себя силком не загоняй, следи, куда пошлёт судьба...
Грядущим свет не заслоняй, не будешь знать, как жизнь груба...
Я ничему не научу, тщась, между строк заговорить...
Где целый день сижу, молчу, пытаясь вечное творить.
Изящно, с помощью пера. Горазд, к кому ни обращусь,
Эффект обратный каждый раз, едва на землю опущусь.
Прочь, с глаз долой, из сердца вон, и, с облегчением вздохнув,
Свой, вместо дум, вечерний звон, заглушкой глубже пропихнув,
Плоть в параллельные миры перемещая от греха,
Бегут носители коры, как черти ладана, стиха.
Жгу, согреваю ли, стужу, беру правее, бью левей,
Ввожу поправку, не ввожу, на встречный ветер в голове -
До горизонта полный штиль... Заблудший дух урчит кишкам...
Не нужен, мол, высокий стиль корой заполненным башкам.
Но, между тем, скрипит перо, выводит из небытия
Доступно не для всех порой, пера достойно, с буквой Я,
Согласно стилю, во главе, и, не смотря по сторонам...
Своих стесняясь сыновей, молчит Великая страна...
09.08.2022