Ах, Осень, прекрасная пора,
Грустим и, как бы, понимаем -
Нам не вернуть ушедшее вчера,
И с сожалением вздыхаем.
Ах, Осень, бескрайна синь небес,
Спешат куда-то важно облака,
Наряд меняет за рекою лес.
И тянется, стихи писать, рука.
Ложатся строки ровно на листок,
И, как бы сами рифмуются слова.
Костра из детства вспомнился дымок.
И закружилась от наваждений голова.