Изразцы травы. Атмосфера тайны. Дела к рассвету.
Приозёрный берег, сезон туманов без чувства меры.
Там и были мы, отравлялись ядом в игре на смерти,
Признаваясь вере, судьбе и картам в своём безверьи.
Игры в безопасность - сплошная гадость, чернила в гордость.
Если уж по дружбе... Но эта дружба - игра для умных.
Проигрыш - всё ясно, до боли ясно, до боли просто,
Если не нарушить правила игрушки, что сам придумал.
Это были мы, отравлялись ядом в игре на смерти.
Яд в одной из колб, чтоб на перепутье, чтоб наудачу.
Но закон игры не поставить рядом, не соизмерить
С тем, что я так горд... Рок, не перепутай, как было раньше.
Сказки всё гласят: смерть не обыграть, ну а время лечит.
Разум же твердит, что туман и страх могут опротиветь:
Время осознал. Сам же выпил яд перед нашей встречей.
Раз уж мне уйти, то на всех парах, чтоб потом простили.
А она во сне... Но ведь не была ж "по рукам" смертью?
Выпить вместе с ней... Я бы не сумел, ни за что на свете...
Где? Всё ещё здесь... Где же тьма иль сад из святых растений?
Либо смерти нет, либо нет судьбы, либо я - сильнее.