"Сидит бездельник - стихоплёт,
Чернилом пачкая бумагу.
Сидит. Уж вечер настаёт,
Но нет в стихах его отваги.
Нет слов и в рифмах пустота.
Отчаяния полон наш марака.
Не льётся по листку строка,
И вдруг, уже почти из мрака,
Душевно прогоняя сон
Как звук арбуза, запах ели
Слова, отвесили поклон:
- Мы к Вам спешили и успели!
Через леса,через моря
С восхода мчимся-путь не близкий.
Примчались, мыслью озарять
И мозг кормить из Музы миски.
И ну,поэт их восхвалять,
И целовать и обниматься...
И строку за строкой писать.
Мечтать и снова озаряться.
Ах, эти дивные слова!
Откуда ваш поток берётся...
Наполнишь жизнью вас едва
И всё вокруг перевернётся.
...Поэт уснул, и сладко спал,
Перо сжимая в кляксе томной.
Рой слов над ним всю ночь летал,пархая в тишине безмолвной."