Маленькая женщина

Я видел, как женщины наносят парфюм на запястья - это было маленьким счастьем. Их лица были озарены светом, одаренные божьем заветом. Вызывать неподдельную слабость. Превращать все слова в святость. Без возможности оторвать своего взгляда. И идти следом - рядом. И тонуть в этих глазах и ресницах. И угадывать, что ей снится. Когда она морщит свой лоб. И читать ей стихи взахлеб. Ее любимого Есенина. А она смотрит как-то растеряно. Будто-бы ну вот, она сейчас раскроет все карты. И мы в ту же секунду станем женаты. Но она продолжает молчать. Продолжает меня изучать. Скажи мне, о чем ты молчишь? Я же чувствую, как ты горишь. Нескончаемыми потоками мыслей. Которые высоко зависли. Над нашими головами. Питерскими, серыми облаками. А ты смеешься и укутываешь меня своими белыми волосами. Заполняя пространство нашими голосами. Твоими губами, которые пахнут грозами. Еще большими, рожденными вопросами. Откуда в такой маленькой женщине, столько всего намешено? Не помещается в воздухе. У меня нет туда доступа. Но я берегу твой внутренний мир. Пусть будет там штиль. И яркие, красные паруса будут подняты. Ты будешь мной понята. Даже если тебя никто не поймёт. У нас будет свой полет. Не похожий на эту жизнь. Ты только мне улыбнись. И доверь свою руку. Даже если ходить по кругу. Я готов все пути пройти вместе. И даже ад с тобой будет - прелестен. И даже если мы уже в пекле. Наш танец давай замедлим. Я тебя нарисую. Сфотографирую. Все о тебе запишу. Чтобы в следующей жизни отыскать твою душу.