Я стала реже подходить к столу,
Где ждет меня желанный лист бумаги.
Все реже посещает душу Муза.
Всё меньше поэтической отваги.
И жизнь ведь не проходит стороной.
Еще не редки радости от встреч.
Но почему-то не хватает сил
Их в памяти,как прежде,все сберечь.
А может,в этом виноват ноябрь
С его дождливым,непрерывным мраком?..
И ждешь,когда снежинки полетят,
И станут вещим,долгожданным знаком...