12.11.2023
Снова пишу, снова- что-то такое пишу. Рифмы роняю, зачатками прозы грешу. Словно весь мусор жилища на свалку ношу. И разжигаю костёр.
Я не грущу, не страдаю, не рву волоса. Вот и окончилась долбаная полоса, вроде и длилась какие-то полчаса, но жизнь ждала , чтоб Он длань простёр…
Ныне ты круглая, гладкая, как арбуз, - в планах масштаб, и в кармане заныкан туз, - только не вытравить долбанный твой абъюз ни «Ураганом», ни «Дихлофосом».
Ты продолжаешь петь и даже дышать, - хрен им получится этот твой мир отжать! Делаешь дело и тупо готовишь жрать, веришь Христосам.
Если на гребне волны и пошло всё вкось, - это не важно, вы-то давно уж врозь, каждый, как остров. Ты ещё бьёшься в тине прошедших дней, ты ещё кровью мажешь мотив о ней, всё так непросто.
Но ты продолжишь петь, говорить, хотеть, делать дела, отодвигая смерть. Сопли жевать и себя , обалдев, - жалеть - нужно лишь тем, - с похмелья. Есть ещё время – спрятан в кармане туз. Не горевать мне о тленности брачных уз, - буду ждать новоселья.