Едва луною осиянный
Сгустится сумрак в тишине –
Незваный гость, мой гость желанный
Тотчас является ко мне.
- Скажи, ответь – зачем приходишь
В сиротский мой, угрюмый дом
И рифмы горькие выводишь
Своим безжалостным пером?
Зачем, страница за страницей
Растет бумажная гора?
Чья на бумагу кровь ложится
Из-под железного пера?
Там строки новые родятся,
Затем, чтоб сгинуть в бездне слов,
Чтоб, умирая, возрождаться
Из ночи в ночь все вновь и вновь.
Под звуки страстных песнопений
Там чье-то счастье на крови
И сонм волшебных сновидений,
И грусть несбывшейся любви.
И чьи-то тайные свиданья
И жаркий яд нескромных рук,
И лепет скорого признанья,
Слиянье тел и сердца стук.
Он пишет и перо летает,
Но, утомившись поутру,
Уйдет мой гость, лишь ночь истает,
Чтоб возвратиться ввечеру.
И с каждой ночью повторится,
То, что забылось новым днем…
… И только серые страницы
Под ветром шепчут о своем.