Мой город солидарен с ноябрём,
Он снова сер, как пепел, и небросок,
Он будто бы карандашом набросок,
Исполненный во тьме календарём.
В тумане тает всякий резкий звук,
И исчезают башни и высотки -
Из льна, промокшего насквозь, он соткан
Напористостью чьих-то бледных рук.
Мой город был для торжества рождён,
И вот поблёк до срока зданий глянец -
Переборщил художник-самозванец
Палитру разводя косым дождём.
А небо снова ртутью налилось,
И не слышны восторга междометья,
И только пёстрым майским разноцветьем
В руках зонты, промокшие насквозь.
Фото: интернет